J'adore les vieilles maisons en bord de mer. Érodé par le sel, blanc, une fois ; les vêtements pendaient, les fenêtres fermées comme pour chercher de l'ombre. Parfois, je pense que je leur ressemble, quand le ciel s'assombrit et qu'il ne reste qu'une tache rose ; c'est comme s'il n'y avait plus de temps, comme si le lever et le coucher du soleil devenaient indiscernables et que l'on s'accrochait plus étroitement à la terre. Vous pourriez écouter1